那卷诗抄被他放在最底层的角落。
很久没有记起，也很久没有动过。
不是刻意遗忘，只是写着写着，那些他曾以为非得追到尽头的事——
慢慢就安静了。
那日他在整理书桌，纸页散得满地。
他蹲下去捡，手指刚碰到一卷旧页，像是被什麽轻轻拉了一下。
封面已泛h，角被磨得发白。
他愣了一瞬，才想起——
那是他用了一百年，才m0清一句话的书卷。
他没有立刻翻开。
只是坐在地上，看着那张封面。
&光落在纸上，不怎麽刺眼，b记忆里的那夜要温和得多。
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