保罗·魏尔伦不语。
他的衣服袖子之下，抽血的针孔已经愈合了。
人心的空缺却迟迟无法愈合。
“是这本啊。”服务员的话格外多，碎碎叨叨，“您肯定是和其他人一样冲着让·尼古拉先生来的，这位诗人突然横空出世，又沉寂下来，好不容易写了诗，却是给一本写的。”
保罗·魏尔伦带着一袋子临时买的书，走向了雅克大街289号房子。
他拿出久违的钥匙，插进了大门的锁。
灰尘抖落下来。
他掩住口鼻，去看这套许久没有人居住的房子，也不嫌弃这里没有人打理，“唰”得一下，他拉开了封闭住光线的窗帘，推开窗户，外面的新鲜空气流通进来，正对着大街上的街景。
“这里还是老样子啊。”
保罗·魏尔伦掀掉防尘布，挑了一个曾经坐着看书的方形沙发上，往沙发上一座，双脚习惯性靠到了前面的矮凳。
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