他收回目光，落在自己昨日削梨时不慎被刀刃划破、此刻仍贴着细薄膏药的指尖上。那份从清晨起便悬在心头的、小心翼翼的忐忑终于落定。
晚膳时分，食案上，除了惯常的菜肴，多了一方JiNg巧的桐木漆盒。朔弥将其推至绫面前，盒盖开启，露出里面排列整齐、造型雅致如同秋日红叶的落雁点心，sE泽温润。
“京都‘鹤屋’的老铺手艺，”他声音平稳，如同陈述，“听闻少糖，不易生腻。”
绫的目光在那JiNg致的点心上停留片刻，执起一枚。入口是细腻的豆沙与米粉交融的绵密口感，然而，一丝突兀的咸味却在舌根处悄然泛起，打破了应有的清甜平衡。她细眉几不可察地微微一动。
这一次，她没有像往常那样沉默地咽下或搁置。她轻轻放下只咬了一小口的点心，抬起眼帘，目光平静地看向坐在对面的朔弥。灯火下，她的眼眸清澈见底。
“稍咸了些。”声音清淡，如同评价窗外吹过的风。
这简短的三个字，却让朔弥执箸的手骤然停在半空。他愕然抬眼，直直撞入她依旧平静无波的眼眸深处。这不是抱怨，更非指责，而是一种......反馈。是只有在某种程度的亲近或信任关系中，才会出现的、最寻常不过的交流。
巨大的惊喜如cHa0水般涌来，几乎让他失态。他迅速垂眸掩去眼底翻涌的情绪，喉结微动，再抬眼时已恢复惯常的沉稳，郑重地、几乎是带着承诺意味地回应："我记下了。下次……定当改进。"
绫不再看他，重新执起竹箸，夹向另一道菜。然而，她并未避开那碟落雁。在沉默的用餐间隙，她极其自然地伸出手，将那块只尝了一口的、“稍咸”的点心，再次拈起，安静而完整地送入了口中。
秋夜渐深，露气微寒。朔弥留意到，绫近来常在夜里翻阅那本他之前所赠的《草木十二帖》。昏h的灯火透过纸窗，映出她伏案的剪影，时而传来一两声压抑的轻咳。
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