第二拳，第三拳。
陆沉的节奏很怪。不急，不暴怒，甚至没有表情。每一拳之间都有个短暂的停顿，像在等什么——等对方SHeNY1N减弱，等自己呼x1平复，或者只是等雨停。
江浸月的烟灰掉了，烫在手背上，她没觉出疼。
她看着陆沉的背。洗得发灰的黑sET恤贴在肩胛骨上，随着动作绷紧又松弛。汗水混着雨水，在后背洇出深浅不一的痕迹。他的拳头抬起，落下，抬起，落下。
那节奏钻迸她身T里。
手指在T内加快了速度，床单被抓出褶皱，像被r0u烂的月光。
她咬住下唇，没出声，喉咙里压抑的颤动变成风扇噪音的一部分。
回忆里的画面在变形。
跪着的男人不见了，积水倒映的霓虹灯碎成一片。巷子还是那条巷子，墙还是那面墙，但陆沉拳头的落点变了一—不再是别人的肋骨、脸颊、腹部。
而是她。
想象中的撞击来得又重又准。不是疼，是一种被贯穿的实感。她看见白己靠在的砖墙上，后脑抵着粗糙的水泥面，陆沉的膝盖抵开她的腿，呼x1喷在颈窝像烧红的铁。
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