地窖里的冷，不是温度计上的数字。
它像一种规矩，规定你呼x1要小、心跳要慢、血要藏得更深。
规矩一旦被破坏，墙壁就会替你发出声音，符阵就会替你亮起来。
亮起来的东西，从来不是希望，是座标。
新月把背贴在石壁上，感觉自己像被塞进一口井。
井口很远，远到你抬头只看见一圈更黑的黑。
黑里偶尔渗下来几滴水，滴在地上，声音小得像人吞回去的哭。
他不敢去数滴水的次数，因为数着数着，就会把时间数成恐惧。
恐惧会亮。
他把笔握在手心，笔杆的塑胶被他汗浸得滑。
他用拇指来回摩擦笔杆，像在磨掉自己的存在感。
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