烟雾渐渐散去，那几叠纸钱现在全变成了一撮纸灰，躺在修一墓前，微风一刮，就分散到各处。
“行了，孩子，”修一妈妈站起来，我由下往上看她，竟也不觉得费力——她看起来又瘦又小，好像正在化掉的冰，一会儿少一点、一会儿少一点，变得越来越小。“谢谢你今天陪我过来烧纸。”
“阿姨，”我也站起来，却也不比她高多少，“你不用谢我，我也不是要陪你来的。”
我看着修一的墓碑，那上面有他的照片，蓝底的证件照，他没在笑，眼神中带着小心翼翼，像受惊了的小鹿。这是他升高中前照的证件照，成了他这留给人世间最后的一抹影像。
“就算你不来，我也要来的，不管怎么样，我都要来的。”我说。
修一妈妈不做声，盯着墓碑，眼神空洞，不知道在想些什么。
“哎呀，”她突然将手放到口中去咬，直觉告诉我:她在用这种方式止泪。“有你能够常常来看看他，我就放心啦。”
“什么意思?”我心一紧，问道。
“没事儿，”她摆了摆手，“我把北京的房子卖啦，我也无处可去了，我要回老家了。”
“我父母还在老家呢，”她说，“当初任性不听家里老人的话，跟着他跑来北京，十几年了，落得个儿这个下场！”
“呵，”她轻笑一声，“现在也得灰溜溜的滚回去。没办法，家里还有老人呢！”
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