风呼啸着，卷起砂石，打在脸上生疼。
虞晚的呼x1变得急促。手腕上的伤口在纱布下突突地跳着，传来一阵阵尖锐的痛意。
父亲牺牲的细节，她以前不敢深想，母亲和陈家也总是用“光荣”、“伟大”这样的词汇轻描淡写一笔带过。
这是第一次，有人用如此冰冷、具T、近乎残忍的方式，将那个瞬间剖开在她面前。
“你觉得痛苦，觉得活不下去，觉得这身T脏了，没用了，可以随便划开，是吧？”谢凛终于转过头，看向她。
他的眼睛里没有那晚的狂暴，也没有之前的冰冷，只剩下一种深不见底的、混合着痛惜与怒火的疲惫。“那你看看他们。”
他抬手指向那些几乎要消失在风沙里的身影。
“他们每天走这条路，用脚丈量这条线。冬天零下三十度，夏天地表温度能烫熟J蛋。可能被流弹击中，可能摔下悬崖，也可能得了急症等不到救援。他们很多人，甚至b你年纪还小。”
他的声音陡然提高，压过了风声：
“他们的命，你父亲的命，换来的就是你有资格坐在有暖气的房间里，拿着刀片，对着自己b划？！”
这句话像一记重锤，狠狠砸在虞晚心口。她脸sE惨白，嘴唇颤抖着，想反驳，却发不出任何声音。
巨大的羞耻和另一种更尖锐的痛苦，排山倒海般袭来，瞬间淹没了自残带来的那种虚假的“掌控感”和“洁净感”。
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